Cada día estoy más convencido de la necesidad de poesía en nuestras vidas. ¿Por qué, si es necesaria, es lamentablemente, tan poco escuchada, tan poco leída? Porque es inútil, y cuanto más noble algo es, también más inútil a los ojos del mundo, menos “productivo”, menos “eficiente”. Pero no por eso menos necesario ni urgente. Y hoy la poesía es urgente.
El poeta es servidor de la palabra, mediador entre ella y los hombres. Cuando su obra es auténtica, cuando brota del corazón, logra hacer que de lo profundo del misterio resuene una vez más la palabra escondida en cada cosa, la música callada que está esperando a que el poeta la acerque a nuestros oídos entorpecidos.
Por eso, casi cualquier cosa puede ser fuente para la poesía. Y cuando la escuchamos, cuando dejamos de intentar entenderla para permitir que nos acaricie, nos golpee, nos grite, nos llore, nos ría... entonces nuestra mirada se vuelve un poco más pura y más niña. Descubrimos el nombre de cada cosa, y lo decimos. Como hacía Adán, en el principio.
Más aún: la palabra poética nos conduce al misterio, nos lleva a lo que está más allá de las palabras. El poeta sabe que su palabra, por más certera que sea, siempre es superada. Siempre hay algo que se le escapa. Pero es ella la que lleva a ese límite, a la oportunidad de sumergirse en el silencio más allá de toda palabra.
Tal vez ese sea el motivo por el cual la poesía sea tan amiga del anhelo, del deseo: porque se da cuenta de su pobreza, de que está hecha para apuntar más allá de sí misma.
Dejo para el final este texto. Son los últimos versos de un poeta, W. H. Auden a otro poeta muerto, William Butler Yeats. Creo que en ellos se resume lo que podemos pedir a todos ellos:
In the deserts of the heart
Let the healing fountain start,
In the prison of his days
teach the free man how to praise.
En los desiertos del corazón
Deja brotar la fuente sanadora,
En la prisión de sus días
enseña al hombre libre como alabar.
El poeta es servidor de la palabra, mediador entre ella y los hombres. Cuando su obra es auténtica, cuando brota del corazón, logra hacer que de lo profundo del misterio resuene una vez más la palabra escondida en cada cosa, la música callada que está esperando a que el poeta la acerque a nuestros oídos entorpecidos.
Por eso, casi cualquier cosa puede ser fuente para la poesía. Y cuando la escuchamos, cuando dejamos de intentar entenderla para permitir que nos acaricie, nos golpee, nos grite, nos llore, nos ría... entonces nuestra mirada se vuelve un poco más pura y más niña. Descubrimos el nombre de cada cosa, y lo decimos. Como hacía Adán, en el principio.
Más aún: la palabra poética nos conduce al misterio, nos lleva a lo que está más allá de las palabras. El poeta sabe que su palabra, por más certera que sea, siempre es superada. Siempre hay algo que se le escapa. Pero es ella la que lleva a ese límite, a la oportunidad de sumergirse en el silencio más allá de toda palabra.
Tal vez ese sea el motivo por el cual la poesía sea tan amiga del anhelo, del deseo: porque se da cuenta de su pobreza, de que está hecha para apuntar más allá de sí misma.
Dejo para el final este texto. Son los últimos versos de un poeta, W. H. Auden a otro poeta muerto, William Butler Yeats. Creo que en ellos se resume lo que podemos pedir a todos ellos:
In the deserts of the heart
Let the healing fountain start,
In the prison of his days
teach the free man how to praise.
En los desiertos del corazón
Deja brotar la fuente sanadora,
En la prisión de sus días
enseña al hombre libre como alabar.
4 comentarios:
Primero, quiero decir que me encanta tu manera de escribir--parece que eres buen poeta, aun cuando escribes en prosa. Lo siento no haber escrito en su página antes--la verdad es que tengo miedo de no decir algo correctamente...
de todos modos, quería responder a tus comentarios acerca de la poesía porque estoy en el proceso de escribir mi tésis sobre un café en Nueva York donde recitan poesía escrita por la gente de la comunidad. una de sus metas es resucitar la poesía como manera de comunicar las experiencias y realidades de la vida del barrio.
invitan a poetas de todo tipo, famosos y principiantes, de varios etnicidades y estilos de vida, etc...para crear un foro donde cualquier persona pueda hacerse poeta, sin necesariamente tener una educación formal o un conocimiento de todos los poetas canónicos (que por lo general son hombres blancos y educados). su proyecto es, para usar el término suyo: una "democratización" de la poesía.
me parece interesante lo que dices sobre la inutilidad de la poesía--creo que la mayoría de la gente estadounidense piensa así: la poesía muchas veces se ve como algo incomprensible e irrelevante.
creo que esto en parte es resultado de los movimientos que, en los años 60 y 70, querían rechazar todo tipo de utilidad y empezaron a escribir poesía sin sentido, pensando que ese estilo poético no podría apoyar ninguna ideología opresiva. aunque hay escritores de esa época que me gustan, también creo que reforzaron la tendencia esotérica de la poesía....
Gracias por tu visita y ...
¡Siempre me inquieta ese tema! POESIA...
estas en todo y eres maestra de mis tésis...
Concuerdo contigo en que la poesia apunta más allá de lo que logra cubrir. Yo no puedo ni hablar con Dios sin poesia... ¡La Biblia esta llena de ella!
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en cada uno de mis versos
viven con vida siniestra
mis deseos
mis temores
mis dudas y mis creencias....
Luis G. Urbina
Suscribo todo lo que escribiste sobre la poesía, vecino (sí, somos vecinos, cercanos).
Felicitaciones por el blog. Lo visitaré seguido.
te comparto la poesia que sé:
me gustas cuando callas porque estás como ausente,
y me oyes desde lejos y mi voz no te toca.
Parece que los ojos se te hubieran volado
y parece que un beso te cerrara la boca.
Dejame que te hable también con tu silencio
claro como una lámpara, simple como un anillo.
Eres como la noche, callada y constelada.
Tu silencio es de estrella, tan lejano y sencillo.
Me gustas cuando callas y estás como distante.
Y estás como quejándote, mariposa en arrullo.
Y me oyes desde lejos, y mi voz no te alcanza:
Déjame que me calle con el silencio tuyo.
Pablo Neruda.
a pesar de que nos retiramos de las pistas, broder, siempre es bueno un poco de poesia, no? abrazo
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